21 марта, Дню Поэзии и к поэзии причастным посвящается...

Песчаная река,

Песчинки диких слов…

Их можно приручить,

Их можно воспитать.

За кончик языка

Цепляется любовь

И требует строчить

Признания в тетрадь…

Отары снулых рыб

В реке песка плывут,

На бренный мир глядят

Глазами фарисеев.

Они песком мокры,

Они песком живут,

Они его едят

И через жабры сеют.

Из их слащавых ртов

Рождаются стихи,

Как пена на волнах

Песчаного потока.

Стихи совсем не то,

Чтоб очень уж плохИ,

Но участь их грустна,

А время к ним жестоко.

Поэты же стоят

Вдоль топких берегов -

Один в быту по грудь,

Другой – лишь по колено.

Спасение и яд

В сплетениях слогов

Песчинкам кажут путь

И с волн сдувают пену.

Песок, подвластный их

Негромким голосам,

Спекается в мотив,

И рифмами ветвится.

Застыл навечно миг:

На радость небесам,

Цветет хрустальный стих,

Звенит весенней птицей.

Граненой чистоты

Хватает нам на то,

Чтоб делать мир окон

Понятней и роднее.

А рыбы зявят рты

И гневно бьют хвостом –

Они живут песком,

Но петь им не умеют.

Ну, что ж, в конце концов,

Бывают просто сны.

Но снова вижу я

Повсюду, как ни странно:

Река песчинок-слов,

Поэты-колдуны,

Стихи из хрусталя

И рыбы-графоманы.

странным сном делился Иван Зозуля

А вы что творите?!